Любимые стихи. Любимые поэты.

[WarМир]

Александр Дюма

сонет графа Де Бюси

Великая фантазия Творца!
Я славлю мысли вечного движенья!
Все мы - плоды Его воображенья,
Но неудача иль достижение?...
Не можем разобраться до конца.

В одном лукавит плоть,
Другой рассудком покоряет страсть
И, слава Богу, что не в нашей власти
То изменить, что даровал Господь

[SNICKERS]

К сожалению не знаю кто сочинил.. на одноклассниках видел.

у каждого свое - былое,
для Герцена, быть может журавли,
а для меня совсем-совсем другое...
как в гастроном за пойлом, помню, шли...

[зяба]

Из стиха Беранже об утопическом социализме:

Если б завтра земли нашей путь
Озарить наше солнце забыло,
Завтра целый бы мир озарила
Мысль безумца какого-нибудь!

Великолепная строфа. Афоризм.
Не знаю, как другим - меня пробило от макушки до пят. Дело ведь в чем, в том, что каждое слово на своем месте, форма компактна и минималистически аккуратна. Как будто опытный полководец собрал бойцов и расставил их строго на ключевых позициях. А смысл слов заложен ровно противоположный. Утопия. Мечта. Что есть она кроме как не безмерная расточительность и блаженство. Превосходный контраст.

Оловянных солдатиков строем
По шнурочку равняемся мы.
Чуть из ряда выходят умы:
«Смерть безумцам!» - мы яростно воем.
Поднимаем бессмысленный рев,
Мы преследуем их, убиваем -
И статуи потом воздвигаем,
Человечества славу прозрев.

Ждет Идея, как чистая дева,
Кто возложит невесте венец.
«Прячься», - робко ей шепчет мудрец,
А глупцы уж трепещут от гнева.
Но безумец-жених к ней грядет
По полуночи, духом свободный,
И союз их - свой плод первородный -
Человечеству счастье дает.

Сен-Симон все свое достоянье
Сокровенной мечте посвятил.
Стариком он поддержки просил,
Чтобы общества дряхлое зданье
На основах иных возвести, -
И угас, одинокий, забытый,
Сознавая, что путь, им открытый,
Человечество мог бы спасти.

«Подыми свою голову смело! -
Звал к народу Фурье. - Разделись
На фаланги и дружно трудись
В общем круге для общего дела.
Обновленная вся, брачный пир
Отпирует земля с небесами, -
И та сила, что движет мирами,
Человечеству даст вечный мир».

Равноправность в общественном строе
Анфантен слабой женщине дал.
Нам смешон и его идеал.
Это были безумцы - все трое!
Господа! Если к правде святой
Мир дороги найти не умеет -
Честь безумцу, который навеет
Человечеству сон золотой!

По безумным блуждая дорогам,
Нам безумец открыл Новый Свет;
Нам безумец дал Новый завет -
Ибо этот безумец был богом.
Если б завтра земли нашей путь
Осветить наше солнце забыло -
Завтра ж целый бы мир осветила
Мысль безумца какого-нибудь!

[DmitryBratsk]

"Другая дорога" (Роберт Фрост)

В осеннем лесу, на развилке дорог,
Стоял я, задумавшись, у поворота;
Пути было два, и мир был широк,
Однако я раздвоиться не мог,
И надо было решаться на что-то.

Я выбрал дорогу, что вправо вела
И, повернув, пропадала в чащобе.
Нехоженней, что ли, она была
И больше, казалось мне, заросла;
А впрочем, заросшими были обе.

И обе манили, радуя глаз
Сухой желтизною листвы сыпучей.
Другую оставил я про запас,
Хотя и догадывался в тот час,
Что вряд ли вернуться выпадет случай.

Еще я вспомню когда-нибудь
Далекое это утро лесное:
Ведь был и другой предо мною путь,
Но я решил направо свернуть -
И это решило все остальное.

[SNICKERS]

Жаль не знаю кто такое сочиил...

Ах, не трогайте этот порез Вы -
Он больней всех других моих ран!
Ах, зачем я сегодня трезвый?
Почему я сегодня не пьян?

[Текила]

Не скажу, что я знаю вообще этого автора. Но стих зацепил.

ЗАБРОШЕННЫЙ ДОМ

Ищет и не обретает
ветер своего тела -
и в тоске улетает!

Верно вы угадали:
луна - лошадиный череп,
облако - яблоко дали.

Всплеск и отблеск мгновенный -
два дорогих заклада
в схватке весла и пены.

Агнец весной испуган
щипцами и лезвиями
зазеленевшего луга.

В капле воды от века
крылышками трепещет
белый голубь Ковчега.

Скалы из пистолета
целятся, взяв на мушку
красную дичь рассвета.

Травы растут. Как чисто
звон их шпаг раздается
под небосводом дуплистым!

Травы пахнут. Дай руку!
Сквозь разбитые стекла
брызнула кровь потемок.

Нас с тобой только двое,
мой полуптичий ребенок,
нас с тобой только двое.

Надышись этой пылью:
мучь и мни для полета
в небо - жесткие крылья.

Федерико Гарсиа Лорка (пер. Григорий Кружков.)

[Леннон]

Был он изящен,
К тому же поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою

.....


Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую,-
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.


......


Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого рядом нет.
Я один...
И разбитое зеркало...

14 ноября 1925, Сергей Есенин

[Пулька]

МЛЯ

…Еще заснежены поля,
Но вся в предчувствии апреля,
Она стояла, тихо мля
(под вешним солнцем, в смысле, млея)…
ЧЕРТОВ РАЙ

Я как пташечка гнездышко вью,
По утрам прибираю владения…
Я с тобою живу как в Раю.
ЧЕРТ ВОЗЬМИ!! Как до грехопадения!!!


ЧУВСТВО МЕРЫ

...Она боялась залпом пить эспрессо,
Свой хрупкий организм храня от стресса,
И опасалась судорожных спазмов,
Ловя подряд не больше двух оргазмов.

Сестры Карамазовых меня вдохновляют на участие в этом конкурсе поэтов http://королевствоискусств.рф/Contes...9-01b28676bb72

[Концепт]

А я вот этого малоизвестного автора люблю. Певец глубинки, умело рассыпающий красные слова и как бы создающий иллюзию погружения в середину прошлого века, полную великих событий и не менее великих людей. "Большой привет рабочему Парижу", фраза-эпоха! Ведь сейчас Париж совсем-совсем другой. Да и Сибирь не та, совсем уже не та.

Магаданские бульвары

Вы слышали, конечно, Ив Монтана
Парижские бульвары, гимн любви.
А я влюблен в бульвары Магадана,
И может быть, сильней, чем он в свои.

В далекую окраину России,
Медвежий край, где царствует тайга.
Где жег мороз, снегами заносило
И насмерть леденила нас пурга.

Но город мой на краю России
Вставал и рос наперекор всему.
И вот стоит он, светлый и красивый,
И в память строивших я кланяюсь ему.

И пусть Монтан парижские бульвары поет.
Ну что ж, а я свои пою.
Да, я влюблен в бульвары Магадана,
В моем далеком, золотом краю.

Эх, если когда-нибудь увижу
Булонский лес, Монмартр и Нотр-Дам.
Большой привет рабочему Парижу
Я от бульваров наших передам.

Большой привет рабочему Парижу
Я от бульваров магаданских передам.

1964 Петр Нефёдов

[ЭНДРЮ]

Владимир Маяковский
РОССИИ

Вот иду я,
заморский страус,
в перьях строф, размеров и рифм.
Спрятать голову, глупый, стараюсь,
в оперенье звенящее врыв.

Я не твой, снеговая уродина.
Глубже
в перья, душа, уложись!
И иная окажется родина,
вижу -
выжжена южная жизнь.

Остров зноя.
В пальмы овазился.
"Эй,
дорогу!"
Выдумку мнут.
И опять
до другого оазиса
вью следы песками минут.

Иные жмутся -
уйти б,
не кусается ль?-
Иные изогнуты в низкую лесть.
"Мама,
а мама,
несет он яйца?"-
" Не знаю, душечка,
Должен бы несть".

Ржут этажия.
Улицы пялятся.
Обдают водой холода.
Весь истыканный в дымы и в пальцы,
переваливаю года.
Что ж, бери меня хваткой мёрзкой!
Бритвой ветра перья обрей.
Пусть исчезну,
чужой и заморский,
под неистовства всех декабрей.

[greed]

...И этот дождь закончится, как жизнь...
И наших душ истоптанная местность
с провалами изломов и кривизн
вернется в первозданную безвестность.

Там, в темноте, Предвечная Река
к своим пределам тени предков гонит,
и мечутся, как звери,
облака под взмахами невидимых ладоней,
и дождь, слепой, неумолимый дождь,
питая переполненную сушу,
пророчеством становится, как дрожь
художника, рождающего душу.

...И наши голоса уносит ночь...
Крик памяти сливается с пространством,
с молчанием, со всем, что превозмочь
нельзя ни мятежом, ни постоянством...
Не отнимая руки ото лба,
забудешься в оцепененье смутном,
и сквозь ладони протечет судьба,
как этот дождь, закончившийся утром.

Владимир Леви

[зяба]

Может быть не так высок слог, может быть, не так оригинальны стилистические находки, может быть, эти слова никогда не окажутся в одном сборнике по соседству со словами именитых авторов, но мне нравится этот стих. Стих безымянного автора.

Памяти друга

Когда небо спадёт на землю,
И плывёт как вода под ногами
Друг уходит в страну рассветов
Оставаясь лишь в сердце с нами.
Соберу я небесные нити ,
И сотку из них лёгкий саван.
Друг уходит, его не зовите
Он душой остаётся с нами.
Каждый смертный умеет плакать,
И боится грома раскатов,
А на улице жутко и слякоть –
Друг уходит в страну закатов.
На дороге сырые лужи,
А на сердце сугробы снега,
Как порою бывает нужна
Наших душ откровенная нега.
Как порою бывает страшно,
Слышать в сердце шаги уходящих
Понимая, как было важно,
Всех простить о пощаде молящих.
Понимая, что слишком поздно,
Провожая его слезами…
Оставляем в памяти облик,
Тихо молимся пред образами.
По крупице стирая память,
Может вспомнится снова когда-то,
Наших душ снеговая замять…
И его уходящим в закате.
13.09.2001 г. безымянный автор

[зяба]

Неожиданно впечатлили стихи Ворошилова Сергея. Как-то уже привычно так сложилось, что едва ли не все стихи, что можно припомнить, созданы людьми прошедших эпох, подавляющего большинства из которых давно уже нет на свете. И тут эта история о дружбе человека и собаки. Написано как о человеке. Так по-человечески открыто и так по-человечески ранено в кровь и вырвано с мясом. Автор без сомнения советской эпохи, человек взрослый и тертый жизнью, отличный писатель, не нового поколения, но очень радостно, что он есть.

Ворошилов Сергей

20.03.2009

Растерзали собаку волки.
Смолкла песня в разгаре гона.
Резанул по груди осколком
Вопль собачий с мольбой и стоном.

Всё поняв, так спешил охотник
На подмогу, стреляя в воздух,
Что одежду порвал в лохмотья,
Спотыкался... Но поздно, поздно...
Строчка гона и кляксы крови.
Жирной точкой молчит ошейник,
Тот, защитный, цвета моркови*,
Где измятый сник можжевельник.
Будто камень упал на сердце,
Взвыл по-волчьи осенний ветер,
Ущипнуло за горло перцем.
Ох, не мило ничто на свете...
Тянут гуси в небесных лужах,
Отзывается болью плач их.
А охотник лишь видит ужас
В одиноких глазах собачьих.
Вспоминает щенка смешного,
Как тот ласково лижет руку,
Как впервые поднял косого,
Постигая отцов науку.
Сколько было в собаке страсти,
Как звенели от песен зори.
Поздно. В тучу багряной масти
Село солнце. Эх, горе – горе...
И прощальный салют дуплетом
Горсть хвоинок срывает с сосен.
Плачет жалобно сойка где-то,
Да роняет слезинку осень.
Барабанит дробь дятел-плотник.
И грустит о былом округа...
Одинокий стоит охотник.
Потерял он сегодня друга.

---

*При охоте на зайца, охотники,
чтобы уберечь гончих от волков
иногда надевают на собак яркие
ошейники шипами наружу
Ворошилов Сергей

[геннадий]

от Гелены Великановой. Оказалось, музыка Булата Окуджавы.
http://www.vilavi.ru/pod/270609/270609.shtml

[Гром]

Легендарное стихотворение Великого поэта.



Спасибо Безрукову, за бесподобное прочтение.

[Гром]

Уже наверное раз сто слушал "черного человека", и до сих пор "умираю от завести"... вроде бы написал не я, а все строчки родные.

[зяба]

Я куплю себе туфли к фраку,
Буду петь по ночам псалом
Заведу большую собаку.
Ничего, как нибудь проживем.
А когда износятся туфли
И издохнет от старости пес
Пеплом станут в камине угли
Звезды с небом скует мороз
Будет ночь, словно льдинка, хрупкой,
Будет музыкой мрак дышать
На подстилке из старого фрака
Будет милый щенок лежать
Новый фрак повиснет на стуле
Пара туфель стоит у дверей
Жить по-новому очень трудно
Жить прошедшим еще трудней

Джером К.Джером

[greed]

Сентиментальное

Где-то на далёком полустанке
Этот снимок извлеку на свет.
Спутник в лыжной куртке и ушанке
Спросит: — Жинка? — Я отвечу: — Нет…

Может, к лучшему, что мы расстались,
Что не вместе нам считать года.
Ты живи, живи, живи не старясь,
Оставайся вечно молода.

Где-то на далёком полустанке
Этот снимок извлеку на свет.
Спутник в лыжной куртке и ушанке
Спросит: — Дочка? — Я отвечу: — Нет…

Илья Фоняков

[Текила]

с черной дырой в сердце
с мыслью не говорить тебе
я собираюсь в дорогу.
жаль мы не все успели
друг другу сказать. цикады поют так сладко
так звонко цикады поют. невыносимо
удушливый август - воздух режешь как торт.
о господи ну почему так мало времени
чтобы жить? о господи ну почему ты
нас в такой нежности жить наказал?
я собираюсь в дорогу.
я не вернусь назад.
в серых плитах бетона
смрада жетонов красной грязи
я охраняю свою улыбку
я рот печатаю вязью.
маленький будда христианин философ
мой путь вчера был начат
мой путь сегодня прожит.
мне бы до гнева не доискать причины
окаянных этих людей простить за глаза
никогда никогда нельзя быть честным наполовину.
мама я так устал без тебя -
мне сын перед сном сказал.
мало времени мало мало осталось.
лобное место пусто. сохнет асфальт как старость.
линии жизни. вертикальные белки.
судьи ткут приговоры. сыром тычут в тарелки.
ешьте! ешьте! по горло вы нами сыты.
пейте! пейте нас! не опускайте глаза.
придет тот самый день и с ним придет справедливость.
господи! ну почему ты нас в такой несвободе жить наказал?

Диана Арбенина

[Я.С.К.]

Лучшее!!!

Слова А. Твардовского

Погляжу, какой ты милый,
Замечательный какой,
Нет, недаром полюбила,
Потеряла я покой.

Только ты не улыбайся,
Не смотри так с высоты.
Милый мой, не зазнавайся:
Не один на свете ты.

Разреши тебе заметить,
Мой мальчишка дорогой,
Был бы ты один на свете –
И вопрос тогда другой.

За глаза и губы эти
Все простилось бы тебе.
Был бы ты один на свете –
Равных не было б тебе.

Ну, а так-то много равных,
Много, милый, есть таких.
Хорошо еще, мой славный,
Что и ты один из них.

Погляжу, какой ты милый,
Замечательный какой,
Нет, недаром полюбила,
Потеряла я покой.

Только ты не улыбайся,
Не смотри так с высоты.
Милый мой, не зазнавайся:
Не один на свете ты.
1937