13 декабря навсегда заснул Михаил Успенский. Я ещё в августе слушал его голос по радио. http://www.echo.msk.ru/programs/korzun/1379180-echo/ Мих Успенский " Без дураков" Он недоумевал, как легко в реальной жизни всё перевернуть с ног на голову. Кто-то уже сказал во след ему, что он ушёл, потому что не смог жить в такой стране. Надо перечитать трилогию про Жихаря. Так он выглядел , когда жил в Иркутске и работал в газете "Советская молодежь"
Русские сезоны
Как дебил Иванушка ловил жар-птицу,
А его Аленушка читала в лицах,
На своем троллейбусе ты не доедешь,
И из окна троллейбуса ты не увидишь. Там лишь дорога в никуда,
Там провода да вода,
Там Жиги, Мерседесы да грузовики,
Там серые сугробы да пуховики,
Там свет холодных окон…
Что, Иванушка, жар-птицу-то продал? За скоко? Эх, русские сезоны – вечная тема
Для бессмертных строк или для суицида,
Если ты буржуй – так подавись апельсином,
А если ты мыслитель – помирай от СПИДа.
Как дебил Иванушка ходил на танки,
А его Аленушка варила поганки.
Так они и жили, да дожили до смеха –
Вот и расстегнулася у века прореха. А там – Магадан, пулеметная вера,
Там река Иордан – на шкале дальномера,
Там Берлинская стена – тридцать тонн тротила,
Там Китайская стена – нужников не хватило…
Догорают иероглифы твои на снегу,
Значит это – весна. Эх, русские сезоны – вечная тема
Для бессмертных строк или для суицида,
Если ты буржуй – так подавись апельсином,
А если ты мыслитель – помирай от СПИДа.
Как дебил Иванушка лечил руками,
А его Аленушка гадала на кольцах.
Выпало счастливым обернуться волками –
Жизнь еще нуждается в добровольцах.
Здесь ведь радуга в окно вышибает рамы,
Здесь Икарушка летал и позабыл свои раны,
За рекой земляника, а за лесом вечность,
Руку протяни-ка – вот тебе и беспечность,
И на всем белом свете столько света нету,
Виновато улыбаются поэты – лето…
Эх, русские сезоны – вечная тема
Для бессмертных строк или для суицида,
Если ты буржуй – зачем тебе Кастанеда,
А если ты мыслитель – помирай от СПИДа.
Как дебил Иванушка нашел свое счастье,
А его Аленушка нашла седой волос.
Стал Иван царевичем, да близко ненастье,
Вой молитвы, серый волк, в полный голос.
Как легки у Господа радость со злостью –
То он медом по усам, а то в горле костью,
Но пока он врет – в его правду верим
И для каждого из нас кусочек счастья попросим:
Мастеру Даниле – изумрудные двери,
А хитрому Балде – его Болдинскую осень.
Эх, русские сезоны – святая обитель,
Где любите – не любите, а побьют батогами.
Хочешь быть крутым, так полезай в истребитель,
А не хочешь быть козлом – так не крутись под ногами.
Эх, русские сезоны – спрятаться где бы
От бессмертных строк, да и от суицида?
Если ты герой – так вот тебе небо,
А если ты мыслитель – помирать не стыдно.