*каждое второе воскресенье марта, многие американцы празднуют День Матери, следуя одному из ритуалов этого праздника они прикалывают к одежде бутоны роз, алые, если их мамы ещё живы и белые, если...*
Небо плачет, пустая улица,
Середина буднего дня.
Вот и он шагает. Сутулится.
Тот, который похож на меня.
Он меня уж конечно старше,
Три десятка весён встречал он,
Только это едва ли важно,
Он сейчас, что младенец сонный.
Он зовёт, как и в юные годы,
Также ищет он тёплый взгляд.
А в ответ рассудок холодный:
«Всё ушло. Не вернуть назад.»
В поводу страстей своих мелких
Истоптал не одну дорогу,
А теперь разменяли стрелки.
Привели к пустому порогу.
Лиц не видно, мешают слёзы,
Смыты ими фото настенные.
Он впервые принёс ей розы
Слишком поздно... они уже белые.